Рассказы и показы города Зеро и других авторов / ЗАМУЖ ХОЧЕТСЯ

Cуть темы

Ой, как замуж хочется!
Только не так – пойдем распишемся, что ли? А чтоб красиво. Чтоб запомнилось. Это же один раз – и на всю жизнь. Ну да, один! (Зюзина я не считаю).
Решительно так - раз! И навсегда.
Поэтому хочется со словами. В смысле, с предложением. И желательно – с объяснениями.
Вот, например, зима.
Погожий январский денек. Заснеженный лес. Вековые ели, укутанные пушистыми белыми шапками. Мы, в пестрых вязаных шапках, идем по лыжне, помахивая палками. Тихо. Только шуршит снег. Ой! Я спотыкаюсь. Падаю. Лежу.. нет! Утопаю в пушистом сугробе. Он бережно помогает мне подняться.
- Знаешь, - говорит он, - я так давно хотел тебе сказать..
На ветке поет красногрудый снегирь. Он отводит заиндевевшую прядь волос от моей румяной щеки и нежно целует в висок. А я..
А что я? Да я на лыжах последний раз стояла в восьмом классе, снегиря не отличу от дятла, и щеки у меня на морозе не румяные, а синие. А нос красный.
Нет, зима мне решительно не нравится! Лучше весна.
Весна. Теплый майский вечер. Мы идем, трогательно взявшись за руки, по тенистой аллее, и сирень усыпает наш путь белыми лепестками.
- Я так давно хотел сказать тебе, милая, - говорит он и ласково обнимает.
Я доверчиво склоняю голову ему на плечо. Тихо спускаются сумерки, и где-то рядом нежно звенит на повороте трамвай.
Стоп! Где это в нашем Новобутове трамвай? Да и до ближайшей сирени минут сорок на автобусе. Вот жалость-то…
Ну, тогда пусть будет лето.
Лето. Жара. Тропики. Маленький остров, затерянный в безбрежных просторах Тихого океана. Ослепительно синее небо. Ласковые волны, шипя, набегают на белый коралловый песок. С пальмы тихо падает кокос.
- Любимая! – говорит он, - как же я давно хотел сказать тебе..
Я загадочно смотрю вдаль, и в моих голубых глазах отражается море. Сильной рукой он ласкает мои загорелые плечи, а я..
Тьфу, блин! Совсем забыла, что у меня от солнца волдыри по всему телу, и нос облезает.
Даже расстроилась, ей-богу! Вот такая мелочь может испортить всю жизнь.
Нет, не надо лета. Не надо тропиков. Пусть будет что-нибудь наше, привычное.
Например, осень.
Осень. Конец сентября. Бабье лето на исходе. Черный асфальт покрыт великолепным ковром из кленовых листьев. Они тихо шуршат под колесами его машины. Ниссан-Максима, 2002 год выпуска, 3.0 л, черный, полный электропакет, парктроник, кожаный салон, тонировка, на гарантии.
- Любимая! – говорит он, и его рука как бы невзначай ложится на мое колено, обтянутое черным чулком. – Я уже давно хотел сказать тебе..
БАЦ! Я со всего размаха впечатываюсь лбом в переднее сиденье.
Что случилось??
А-а, это наша маршрутка столкнулась со встречной Газелью.
- Чтоб тебя! – выразительно говорит наш шофер.
Водитель Газели говорит что-то подобное и пулей вылетает из кабины.
Далее следует энергичный обмен репликами, в ходе которого обе стороны часто козыряют словами «твою» и «мать».
Скоро становится понятным, что дальше мы не поедем. Пассажиры дружной толпой вылезают в слякоть и плетутся к ближайшей остановке. Сыро и холодно.
Холодно – значит, зима. Так что у нас там зимою?
Зима. Рождественский сочельник. Полутемная бальная зала. Паркет блестит, как застывший лед. В золотом сумраке таинственно мерцают елочные огоньки. Нас подхватывают нежные волны вальса.
Он бережно отводит развившуюся прядь волос (мою) и шепчет мне прямо в ухо:
- Знаешь, я так давно хотел тебе сказать…