Рассказы и показы города Зеро и других авторов / Девочка с чёрной кровью

Cуть темы

Жила была девочка. Хотя... почему жила была? Она и сейчас себя совсем неплохо чувствует. Иногда.
Так вот жила была девочка. Обычная. Ничем особенно непримечательная. Похожая на всех и ни на кого. Но однажды так случилось. Конечно не просто так. А потому и по сему. Но это не важно. У каждого может быть и потому и по сему. Не каждому просто достаётся. Важно то, что кровь девочки почернела и перестала течь. Сначала ей это было интересно. Поранишься, или кто-нибудь ранит, больно, а крови нет. Одна чернота внутри. Всё как у всех, и боль и слёзы. А кровь не идёт.
И решила девочка найти хоть кого-то, похожего на неё и пошла по свету. Искать, ну и жить конечно, не без этого. И не нашла. Среди людей не оказалось никого, кто бы мог хотя бы понять, не то что почувствовать, а как это, жить с чёрной кровью, которая не течёт.
Девочка поселилась в доме, в котором была одна комната, кухня, кладовка, ванна с туалетом, и балкон. Но это совершенно не важно. Разве что балкон. Балкон, да. Настроение.
Но это совершенно не важно. Важно то, что девочка начала писать, писать рассказы и иногда стихи. О том, что было и чего вовсе не было. А потом выбрасывать их куда попало. Глядишь, кто найдёт и прочитает. Одновременно со всем этим, или не одновременно, она любила, вернее пыталась перестать любить. И в это самое время совершенно неожиданно получила ответ на то, чего совершенно не ждала и о чём уже стала забывать, она получила письмо с каплей чёрной крови на нём.
Заволновалась, начала метаться и думать, что это? Краска? Сажа? Или всё же настоящая чёрная кровь? Да, любопытно, не правда ли? И она решилась, решилась конечно громко сказано, отчаялась скорее, встретиться с отправителем. И конечно она выбрала самое странное время для этого. Или он выбрал? Я склоняюсь ко второму варианту. Но это не важно, важно, что встреча состоялась. Он явился в личине обычного человека. Ну, как все. Только изредка девочка могла увидеть полыхающее внутри пламя, да что-то ещё более тёмное за его спиной. Он был тёмен. Непонятен, иногда страшен и совершенно не весь. Девочка понимала, что он с ней не весь, не понимала, почему. Пока не понимала. Он был совершенно не похож на свои письма, что-то странное было в нём. И оно было ужасно. Но девочка была любопытна и достаточно смела чтобы разобраться. На свою голову.
И разобралась. Как-то поняла. Перед ней дракон. Это же так очевидно и просто. У людей не бывает чёрной крови. Только у драконов. Но она не испугалась. Вернее испугалась. Очень. Но всё же решила остаться и досмотреть, какой же он, дракон, на самом деле. Это была ошибка. Большая ошибка. Очень большая ошибка. Размером с дракона. А его настоящего размера не знал даже он сам.
Но сделанного не воротишь, и девочка стала приходить к дракону, а он стал приходить к ней. Ей было интересно, страшно, весело, задумчиво, одиноко, грустно, просто, трудно и всегда очень сложно. Всегда. Ведь дракон хотя и был всегда чёрен снаружи, но огонь его внутри переливался разными цветами, обжигал и согревал, причинял боль и отражался в её медовых глазах, отталкивал и притягивал. Она полюбила смотреть на это пламя. Не зачарованно, нет, ведь дракон был не волшебный. Волшебство слишком доброе слово, оно драконам не идёт. Он был магический. И мог бы превратить её, ну например в сову. Но эта история не о нём, а о девочке с чёрной кровью и о вечности. И она ещё только началась.